Destoa

Imagem: Vincent Van Gogh, "Starry Night over the Rhone", 1888

De torpor e estado de graça, talvez

De uma mescla de sentidos que não condizem

De tentar, pensar em poder e romper

E cantar cada linha breve com o suspiro

Que sempre aspirou conter...

O que era, desconhecia

De onde vinha

O que continha
Inquietação.

Por ventura, surgia como forma de evasão,

Um fluir de si e para si;

Escapar da superfície massacrante das multidões

Que não subleva, mas sufoca, asfixia.

Via que teus hiatos não eram deveras teus;

Teu lirismo era ininterrupto,

Fora enlaçado em teu passo incerto...

Haveria de saber lidar com ele

Distanciar negações

Enxergar-se sob essa ótica forte demais

Sublime - espantoso - demais

Dinâmico demais para que se pudesse acompanhar 

De maneira compreensível e palpável

Não.

Nem era passível de compreensão...

Mas de perpassar com desespero e surpresa

Com cadência, e rima, e verso, e prosa

E som que nada diz e nada revela

Vem, descortina-se e recolhe-se aqui na minha canção!

Desdobra tuas incógnitas sobre os meus mistérios;

Une teus não saberes às minhas maiores questões.

Faz de todo não saber

Uma só grande dúvida

Uma só interrogação por onde deslizar

Desconhecendo as sinuosidades amplificadas

Curva, desnível e peso que emprestam ritmo ao nosso prosseguir

Ao nosso continuar

Apesar de...

Apesar do terreno em que tocamos ainda assustados

Com a leveza que vive em desacordo

E destoa de tudo que há em nós.