Apressa-te!

Imagem: René Magritte, "Le Soir Qui Tombe", 1964

Outrora eu desejaria os acordes
O lado mais suave
A onda que ainda não se partiu

A cantiga de roda
O contar dos corpos celestes
Dizer-me sem um termo que fosse frio

No entanto, temo que seja tarde
E o instante é o grito que já aconteceu
O som que já se ouviu - e passou
Sem deixar rastro, perfume, migalhas
A serem seguidas

E então vem o medo da perda
Da perda do sono, do toque, do jeito
Da perda de tempo que é afogar-se nessas suavidades
Quando se quereria o timbre por inteiro
Sentido na carne - e constante
O embalo que entontece
E ameaça fazer cair

Que passem, então, calmarias
O que for contido
O que não escapa
Aquele insípido monótono...
Rotina em que anda mansamente

Desperta, que a vida não vem vazia
Mas ainda há de ser preenchida
Com gélido calor, voz, melancolia
Submergidos, suscitando o caos
E a alegria!

Declama os becos, a agonia
As conquistas e a ansiedade, ainda
Confunde tudo, como se não esperasse
Tumulto maior!

Apressa-te!
Apressa-te que a matéria de que somos feitos
Não vacila em adiantar a estrada
A matéria de que o mundo é feito
Vive acostumada
Como uma senhora na janela
A ver tudo passar.

Silêncios de Guerra

Sucedeu que, entre anos e anos

Titubearam as criaturas aleatoriamente.

Arbitrariamente, posto que sem rumo estavam.

Quatorze – lampejo de bombas e explosões

Alusões ao breu total – nenhuma expectativa colorida.

Grunhidos desconhecidos e um não querer...

Sem vontades. Sem remorsos. Sem dores.

Entorpecimento e um mundo organizado em dominó

Peça a peça – todas caem em vida.

Trinta e nove – sem quimeras, déjà vu.

Brutalidade e um poema fervendo a sangue frio...

E outras vozes caladas nunca anunciaram tanto!

Nunca pediram e imploraram tanto!

Quem respondesse – ouve?

Em terra, é sabido que não

Mas se ecoaram as vozes silentes – pois sim!

Num mundo vil e infame,

Há muito mais que essa porcentagem de ferro nas almas, amigo.

Há bruto cobre a revestir-nos,

Há baixíssimas temperaturas por entre nós...

E angústias mal resolvidas, marcas aqui e acolá.

Na pele, nos olhos e na história.

Nessa história que chega palpita, se escrita.

Sessenta e quatro – e ah meu país...

Por vezes, me vem o fardo de dizê-lo

E contá-lo, cantá-lo...

Tentar mostrar o que é esse povo e essa gente.

E pior: o que foi esse instante.

Por que razão foi metonímia da vilania do mundo.

E mais silêncio e susto a ele cedeu...

E – vês? – até coragem!

Em todos os asfaltos, buscou-se a flor

Ou qualquer sinal que fosse.

Em todos os relógios – descompassados –

A hesitação entre acelerar ou retardar

O tempo.

O agora de ontem e de hoje.

Destoa

Imagem: Vincent Van Gogh, "Starry Night over the Rhone", 1888

De torpor e estado de graça, talvez

De uma mescla de sentidos que não condizem

De tentar, pensar em poder e romper

E cantar cada linha breve com o suspiro

Que sempre aspirou conter...

O que era, desconhecia

De onde vinha

O que continha
Inquietação.

Por ventura, surgia como forma de evasão,

Um fluir de si e para si;

Escapar da superfície massacrante das multidões

Que não subleva, mas sufoca, asfixia.

Via que teus hiatos não eram deveras teus;

Teu lirismo era ininterrupto,

Fora enlaçado em teu passo incerto...

Haveria de saber lidar com ele

Distanciar negações

Enxergar-se sob essa ótica forte demais

Sublime - espantoso - demais

Dinâmico demais para que se pudesse acompanhar 

De maneira compreensível e palpável

Não.

Nem era passível de compreensão...

Mas de perpassar com desespero e surpresa

Com cadência, e rima, e verso, e prosa

E som que nada diz e nada revela

Vem, descortina-se e recolhe-se aqui na minha canção!

Desdobra tuas incógnitas sobre os meus mistérios;

Une teus não saberes às minhas maiores questões.

Faz de todo não saber

Uma só grande dúvida

Uma só interrogação por onde deslizar

Desconhecendo as sinuosidades amplificadas

Curva, desnível e peso que emprestam ritmo ao nosso prosseguir

Ao nosso continuar

Apesar de...

Apesar do terreno em que tocamos ainda assustados

Com a leveza que vive em desacordo

E destoa de tudo que há em nós.